Gigante del sur

Los pregones del viento,
acarrean abrazos de lavandas,
perfume mediterraneo,
de la mano al oro perdido del desierto.

Lastimando su galope ahogado,
avanza el viento
entre la aspera piedra
y soberbias espinas.

Pero igual camina el viento,
renco y frío,
como el perro huerfano,
cansado, inquieto y partido en mil.

Golpea de nuevo el viento
a las puertas de tu rostro.
No te elude y tampoco te atrapa.
Solo tu piel curtida
parece empaquetar aquel perfume.

Se enreda en tus anillos,
una misteriosa hilacha del viento.
Pretendes cerrar tu puño
y la nada, fugaz, se burla.

Festeja una calurosa estrella.
Un viejo árbol agita sus brazos verdes.
También sonríe, poderoso,
como un brujo de madera.

Sopla, galopa, serpentea, gira y se calma.
Renace, sube, avanza, baja, continua y cae.
Espeso, suave, dulce, rudo, cortante y fresco.
Es el viento del sur visitando amigos!

Repleto de recuerdos trota su cadena.
Una viña, cinco rocas, tres montañas,
verde claro, verde oscuro y fuerte nieve.
Ínfimos puentes del hombre,
ríos lentos y un tenaz lago,
firme el maíz y pajaros del trigo...

Recuerdos que se encajan en tus ojos,
mientras silba hacia el norte
el viento del sur.

13 febrero 1985

Lluvia

Allí! en lo mas alto, una selva,
brilla intacta y blanca.
Un infinito universo de gotas,
se confunde.

Ave de madrugadas y noches,
frotas tibios algodones.
Manchones de humo, nidal del cielo.

Lluvia! gigante llanto de cristal.
Lluvia, que inunda tu mirada,
veloz, ahoga tu digno huerto.

Es la que se apiada del quejido
de los castillos,
de latas, adobes y cartones.

La lluvia que aturde tus oídos,
es la que adorna tus naranjos
de pesadas luces de fuego.

La lluvia se lleva las quenas al sol.
Despierta serpientes de hierba
que vencen pacientes a la roca.

Llueve tu manto
sobre espaldas de polvo
y nos buscas el hueso.

Llueve, y no nos olvides!
Reparte tus perlas en cada campo!
Llena las raíces del futuro!
Llueve, lluvia, llueve!
Truena tus tambores, truena!

22 de octubre 1985.

Muero y fugo

Con mis espaldas encorvadas,
apunto al atigrado cielo jaspeado.
Le apunto de día y a su centro.
Me desgasto a cada hora
y me muero en cada paso.

Me acerco a la frontera,
por mas que no distinga el rumbo.
Cada jornada me despoja,
del resto de aire de niño,
que guardo en un bolsillo.

Vivo a tientas y olfateo
una tumba a veinte pasos.
La flor que me llena de vida,
cuando me sopla, burlona,
su perfume,
se adueña de mis luces.

Hago un imaginario vuelo
y me escapo de la tierra.
Sacudo apenas mis plumas
y me enjuago con las nubes.

26 de Julio 1985

Carta

Al árbol que brotaba tímido,
cuando tu luz estaba, te cuento,
lo atropella feo, el otoño amarillo.
Le pide sus hojas, les da alas,
pero ellas, como húmedos pichones,
agonizan sobre sus raíces.

... y hablando de pichones,
hablando de humedades y agonías,
me despierta aquel asesinato,
él de un poderoso pájaro, pico abierto,
a una cría ciega y deformada,
mientras la lluvia aplastaba al mar,
y nos dolían los ojos.

Y esquivando gotas,
nos fuimos de aquel imperio,
tú con las manos frías
y yo recogiendo piedras y raíces.
Dónde estará hoy, aquella lluvia?

25 de enero 1988

La silla vacía

La mujer o el amigo,
transparentes sordomudos,
nervioso los imagino,
con sus dedos perdidos
y sus ojos amarrados.

Sus voces de la nada
y el sol, que no aparecen,
los dibujo en esta silla.
Converso como un loco,
ahogado y en cenizas.

Sobre la silla vacía,
árbol muerto y en añicos,
bosque trunco,
reposa lo femenino
y la amarga risa de hombre.

Corta el paisaje una paloma,
con alas de filoso fuego,
sin brújula, pero al norte.
El bosque sigue su muerte,
debajo mi techo.

Ensartada por remaches y tornillos,
ya no es selva esta silla de nube,
ni precioso roble sus maderas sedientas.
Barrotes sin sentido!

Sola, espera inmóvil,
el peso del hueso
y muere por crujir de voces,
la silla vacía.

26 de enero 1987

La mariposa

Es una flor o mariposa,
que se debate en el espacio?

Es un cerebro o una luz de espada,
ciega o desesperada,
que ves apenas,
en el espacio?

Es un manso embarazo
de primavera,
de azúcar su brazo,
de piedra sus alas.
O es mariposa?

Es un espacio en tu vientre?
O es tu vientre de esperanza?

06 de enero 1987

Destello

Mujer, cabellos de acero,
ojos de mármol celeste,
labios rosados. Otoño!
Cuerpo discreto.

Cabellos infinitos,
apuntando y rasgando
el centro mismo de la tierra.
A ese brillo de otoño,
como ganarle una caricia?

Ojos admirados
por cualquier razón,
celestes riendo,
celestes pensando,
celestes de silencio,
celestes del agua.

Labios en armonía
de colores y atracción,
dando paso a cada frase
que entrega tu garganta.

Y para comenzar, tu cuerpo,
que se mueve disfrazado,
pantalón de tela blanca,
chaquetilla negra,
gigantes pendientes de bronce,
el saxófono clavado en tu pecho.

Tu cuerpo vestido,
con una eterna y violenta sonrisa.

15 octubre 1985

A ti

A veces te sientas de espaldas a tu ventana
y no miras jugar donde de niña jugabas.
De pie y de reojo me cuentas de un recuerdo de trigo.
Cuentas de una amiga sin ojos,
cuentas de un lejano juego de barro.

Te sientas de espaldas a tu ventana
y sonríes cantando, mientras sostengo el minuto.

30 de enero 1984.

El andén de Merlo

Esperas vacías de amor,
arrogante color negro,
cigarrillo casi muerto y marrón.

La sangre no se aleja del pecho,
dedos de frías raíces.
Un amigo se acercó.

Al otro día, lo mismo,
las mismas horas,
el mismo viento
y la extraña luz de vela.

Cansadas las hojas del verano,
del aspero invierno.
Cansadas de invernar.

Irritantes diarios vigilan,
por eso, los cuerpos estáticos.
Arboles crecidos en el aire.
Allí están!

Duermen algunos, todavía,
de pie y barbados.
Párpados en fuego!
Y todo un día por delante.

El tren de lata azul,
de nuevo apuñala a Merlo.
Y de nuevo tus árboles
crecidos en el aire.

Ahí viene!
Ahí viene el tren!
Por fin!


09 diciembre 1983

Violin

No! no te calles violín!
No silencies esa música cortante.
Música que llora y que empuja.

No! no te calles violín!
Porque se nos congela el pecho.
Larga el canto de tus venas,
para sacudir el cristal de la existencia.

Nunca silencies violín!
Ese grito que supera lo agudo
y acaricia mas allá de la ternura.

No! no nos dejes violín,
tu dura madera, muda
y acuna en tu quejido
a las almas que atormentan calendarios.

Y no te olvides por favor!
De cantar como un pájaro primaveral,
aunque no lo puedas igualar, igual,
no te olvides de cantar!

26 marzo 1985

Madre y amistad de miel

Claro que esto estaba latente!
Era esto que brillaba!

Para emprender aquel pesado viaje,
viaje que nos deja, secos panales,
la madre de fresco aire,
que mis ojos jamas atraparon,
cargó sus alas con melodías
que venían de cañas, cuerdas y cantos.

Recóndita música,
te ha envuelto suave
y nos has dejado la miel,
interminable y saludable miel
que nos alivia el rumbo.

Hoy me parece haber tenido
el paladar dorado toda mi vida.

Lluvia de mayo

El lucero barre la lluvia
y el ocaso de hoy.

Quisiera que una estrella
camine por tus surcos.
Quisiera que la luna
se esconda entre tus uñas.

El día no quiere morir,
tiene un reloj sin corazón
sobre el muro de raras palabras.

Mezclo horas con tu imagen
y tu no percibes mis días.
Distingo el cristal de tu silueta
y vuelo.

03 mayo 1984

Aquel dulce aquelarre

Me acompañaba mi chango
aquel mediodía de invierno.
Estallaba fresco el cielo azul!
Tropezamos miradas
en un laberinto del monte.

Tu resorte amable
te puso de pie
y nos llegó tu manto,
el de la bienvenida.

Llegaba a tu patio!
Cueros con almas!
Troncos ansiosos!
Brasero al vivo!
Tus hijos en cunas!

Llegaba al dulce aquelarre!
y ya! Un mate entre mis manos!

Atravesé un mar para llegar!
Sentí allí, firme la tierra,
la del patio de todos.

Cruzaré ciego,
aquel mar de nuevo,
si algún día mi luna me lleva,
para tropezar miradas
y ceñir nudos
de cielo, de patio y de bombos.

Enrique 10/10/2008

En un pais

Bofetadas de sangre.
Risas de sal y de cristal.
Diarios odiosos
de titulares obscuros.

Inviernos retorcidos.
Primaveras de alas.
Sus garras no muestran.

Ansias de terminar con las banderas.
Desordenar el himno y las marchas.
Transformar en lluvias las esquirlas.

Días sin palabras.
Ojos que lo vieron todo.
Desalmados fusiles,
atraviesan el alma.

Donde queda la guerra, madre?
Qué has hecho con ella, padre?
Qué has hecho con la paz, hermana?

04 marzo 1987.

Montaña y jardin

Quiero ser como el ave, soplo ínfimo,
que viene de la montaña, inmensa.
Sucio de nubes grises,
rojas de sol en invierno,
blancas de sal en primavera.

Quiero ser como el ave
que viene de la montaña, pura,
con un recuerdo de nieve
en sus negras alas.

Quiero posarme como el ave
en un jardín de flores muertas
o sobre las osamentas de tu caballo
y de allí contemplar la cumbre.

...pájaro de vuelo pesado,
con sus alas atentas,
deja caer su liso cuerpo
sobre el tobogan, que dibujan,
brillantes mariposas.

Soy pájaro!
El jardín floreció!
Tu caballo, renació!
de sus restos me espanto.

El se fue de un galope al norte,
asombrado, me quedé.
Luego, caminé sin darme cuenta
que mis alas ya no estaban.

30 enero 1984

Diciembre en Montmartre

Las tardes que no pintan los pintores,
son las tardes redondas de aroma,
tardes que se roban los colores,
y en las combinaciones de acuarelas,
solo tus ojos se distinguen.

Las tardes que no escriben los poetas,
son tus tardes clandestinas,
estremecedoras de los versos.

Las tardes que jamas anochecen,
son las tardes que caminas, lejos de mi.

15 diciembre 1983

Amigo J.

Sin querer dio un paso, un amigo
y sin querer se guardará su sombra.
Sus trabajadores ojos azules, esconderá.
Su simpatía y sus reojos,
esa boca llena de muecas,
todo se lo llevará.

...y aquí de pie y sin cruz,
el látigo invisible de la vida.
...y nosotros, tus amigos,
los angustiados, los hartos de exilio,
los con un pie lejos del otro,
los que recuerdan barrotes,
los que a duras penas, cicatrizan torturas,
los que tal vez cambiaran rumbos,
los como vos,
los que añoramos tangos,
también estamos de pie.

La última vez, estabas flaco y con pena.
Hoy estarás doliendo, tal vez.
Esperando algo del cielo intacto.

Mañana es primavera!

19 marzo 1989

El viento y el hombre

El follaje ha trasnochado,
ha sido una fiesta verde.
Lo adivino.
Han bailado las hojas,
buscándose las manos enteras,
en esa gran música interminable,
de aire.

Mar invisible y liviano.
Viento! has alejado al cielo,
vas ciego, vivo y enloquecido.
Te escucho y desde mi cara fija,
construyo tu serpenteo,
con el ritmo del infatigable vegetal.

Viento de octubre en promedio!
A qué otros vientos te enroscas?
Encontraras lo que invisible persigues?
Te digo adiós!
Como a un viejo tren de carga.

He abierto amplia mi ventana
y te he robado un pedazo de tu aliento,
ahora, muerto suspiro
que hiela mis pies.

Eres viajero vagabundo de la noche
que insiste solitario en las puertas dormidas,
ignoras tu suerte,
si esas bisagras tendiesen una trampa.

16 octubre 1987

Todo se transforma y es

Si te miras detenidamente a un espejo,
puedes transformarte
en un inquietante monstruo,
o en el hombre mas hermoso.

La casa de Fontenay sous-bois

Los libros y los discos; los afiches y las plantas; las fotos y los deseos.
Nos marcharemos tristes de esta casa,
sin olvidar el reloj y la guitarra.

Abandonaremos juntos este refugio,
porque mis bolsillos solo contienen el frío.

La casa quedara en silencio,
solo podré verla desde la vereda de enfrente.

No escucharé mas los gritos de los niños,
a las cinco de la tarde,
ni los veré vestidos de colores en invierno.

Donde posaré mi cuaderno?
Donde llegaran mis cartas?

Abro los ojos y busco

Dónde estás mi Argentina?
Dónde está tu neblina y tu sol?
Dónde estás país mío?
Dónde quedaron tus tangos?
Dónde murieron tus indios?
Dónde galopan tus rojos caballos?
Dónde se nublan tus aguas?
Dónde muere el cemento porteño?
y dónde nace, la tierra y el verde?
Dónde anidan tus calandrias?
Dónde flamean tus banderas verdaderas?
Dónde miran tus soles cordilleranos?
Dónde, dónde tienes escondidos a tus desaparecidos?
Y también dime,
porqué las fieras se esconden en tu dulce y arenosa tierra?
Tu tierra, más negra que tus días!
Más negras que tus noches!

14 Diciembre 1983

Mariposa.

Insecto del sol,
guardiana amable de jardines,
fugaz rayo lento del día.

Mariposa curiosa,
obrera y coqueta,
mariposa agonizante
en la palma de mi niñez.

Mariposa roja y amarilla,
verde y negra,
naranja y marrón.
Limoneros del miedo,
amenazan mi ventana.

Mariposa del desierto,
de la guerra,
mariposa de penumbras,
de riachos y de mar,
Ven y descansa
los golpes de niños asesinos.

Silencioso adorno del paisaje,
vuelos de intrigas,
paseame en tu gigante
cabeza de elefante.

31 octubre 1985

En las nubes

Acunado en gajos secos de nubes,
has bebido de ese fresco rocío de cristal
y te has embriagado transparente
en interminables jardines,
jardines de tiernos y violentos colores.

Rodando en esos suelos de ensueños,
has despertado a mil grillos silenciosos
y te has burlado de sus ojos.
Has impuesto rumbos impensados
a mariposas endormidas.

Has aturdido a las estrellas
con tus penas vestidas de gris
y has alegrado al universo solitario
con tibias antorchas de carnaval.

Y qué han murmurado las nubes
al verte serpenteando en sus desiertos?
Tal vez aplaudieron,
tu amor hacia la vida, hacia la paz.

... y te apresaron las nubes
y bailaste con ellas.
Te enamoraste de la luna
y te ensegueciste con el sol.
Viajaste en el lomo de cometas
y caíste en asteroides,
con estrellitas navegando
por el centro de tus venas.

Silencio...

... y un corazón de alcancía tienes
para granizos y nieves.
Te has apoderado del cielo
y te refrescas con sus lluvias.

Abril 1986

La luna encarcelada

Anoche, noche de espumones,
te soñé, acorralada y blanca.
Perseguí, lento, tu esqueleto
de luna encarcelada y mineral.

Redonda tu boca de cráter,
vomita una voz gris de metal,
y como serpiente invisible,
te arrastras y miras atrás.

Luna de sal y poetas,
tu cara es blanca y brilla.
perdiste con tus manos ayer,
tus pasos en rumbos obscuros.

Luna presa en el espacio,
solitaria y rodando,
te mira un caballo obrero,
te habla una pena pobre.

Milenarios anduviste,
trotando por las nubes,
luchando, elegante, entre montañas,
sin espadas y sin puños.

... y sigues presa de la tierra,
alimentando mareas,
dando lustre a los jardines,
y a los grillos, inspirando.

10 abril 1986.

Tressé

Tres de la madrugada.
Goterones de rocío o de lluvia?
No lo sé.
Agua fresca de hoja en hoja.

Durante el trayecto verde del bosque,
mis pasos se adueñan del sonido.

Desparramados rocíos,
monotonía vegetal, en la penumbra
y mis ojos ciegos de estrellas.

Noche inesperada y fresca,
sin cansancio te recorro,
sin pasos voy.

Tressé 26 octubre 1987

Tal vez

Haber si hoy encuentro!
me dije,
a ese verso de acero,
de plumas,
perverso,
hilacha que sostiene la vida,
niño verso,
queriendo saber ya! del universo.

18 octubre 1987

Sin puertas

Me gustaría, en este instante,
llorar delante de tu vida,
y a la vez, quebrar la primavera
con filosa sonrisa.
Hacerla trizas, hacerla nudos.

Gustaría zambullir en tus pupilas,
dar aletazos, creerme ínfimo
y perdido en un espacio.
Dar giros y dar tumbos
sentirme amamantando
y moribundo de sueños.

Gustaría invitarte a mi universo,
y sin flores, ni sol, ni ventanas,
sentirte mi habitante.
Habitante de mi carne
y de la obscuridad de mis venas.

Gustaría verte graciosa
con esa mirada de asombro que llevas,
con esa sonrisa petrificada
en tu cara rosa.

6 Mayo 1987

Lo extraño del sol

Cuando el piano serpentea sus acordes
es porque me apuñala tu futuro
y esa humedad eterna en los ojos,
se convierte en una gota.
Lágrima de fuego transparente.

Cuando el piano se convierte en campanario
es porque me perforan los ojos,
calcinan mi lengua,
retuercen mis uñas,
trituran mis dientes, sin tenazas.

Y cuando el piano sea silencio,
sera porque no vivo
sera porque el cuerpo que soy
se ha muerto ya.

Ay muerte!
Han parido ya a mi asesino?
Hacia que rumbo lo guían los vientos?

Siempre he visto, ignorante,
a las estrellas,
con cinco brazos y amarillas.

Siempre he buscado, inocente,
marcianos en la luna
y la he pintado de blanco.

Pero el sol... ?
Qué extraño es! Nunca hay algo en él!
Le imagino un árbol, y lo incendia,
y se quema todo el tiempo.
No sé si se esta bien vivo o si se esta muriendo.

02 Abril 1987

Diez de Diciembre

En esta tierra cosechamos,
un gramo de pan,
todos los días.

En esta tierra conjugamos,
un verbo,
amando noche y día.

En esta tierra caminamos,
de la mano,
a esta rebeldía.

-Porqué, mi amor, dime!
Porqué, los jardines jubilan en verano?

Porqué, azul, es tu mirada,
en otoño, invierno y primavera?

Porqué, no juegas en jardines?
y los jueves, siempre manifiestas.

En esta tierra, vivimos y nos mezclamos,
cuando nos morimos.

10 diciembre 1983

Demoliendo escalones

Lo sorprendimos sentado como un niño.
La escalera de cemento, era su asiento.

Aquel hombre, de largas piernas
y pantalón azul,
jugaba como un niño,
demoliendo a certeros golpes,
la escalera.

Sus juguetes eran escasos:
martillo y cortafrío.
Sus horas, interminables, tal vez,
como las de su niñez.

Nos fuimos llenos de risas
por la escalera de enfrente,
que trajinaba gente de manos suaves.
Tan suaves, como hubiese querido tenerlas,
aquel viejo niño africano.

09 diciembre 1983

Para una niña

Es un mundo de pequeña
que consume tus ideas.
Se derrumban tus saberes,
no tienes penas,
te ríes y sonríes.

No tiene heridas tu cuerpo,
perfecto y fresco, tu cerebro,
tu piel huele a vientre,
a paraíso todavía.

Tus manos, hablan.
Tus ojos, acarician.
Tus pasos van tejiendo,
laberintos infantiles.

Niña de cabellos caracol,
Niña con voz de clarín
y manos de algodón:
Riete del cielo!
Dibuja con las nubes!

Ya, no te acuerdas
de tu llanto de cuna,
ni de la canción
que cerraba, lentamente,
tus pestañas.

Juega niña y corre
en el barro hermoso de tu calle,
saluda al caballo cansado,
que regala panes a tu madre.

Para mi sobrina mariana
2 de abril 1986

Chile

Apoyas tus espaldas contra el mar,
vigilas el avance de la tremenda cordillera,
y te mueres, por matar a ese tirano.

Chile, es un grupo de niños jugando.
El tirano, sucio reptil acorralado
lanza su agónica ponzoña
y se roba cobarde... Una vida!
Cien palos hacen trizas,
la podredumbre de su cuerpo.
Los niños festejan,
mientras sufren,
mientras crecen.

Chile es el cometa propio de la tierra,
cometa de copihues con pétalos de nieve,
cometa de sal y frío desierto, en la noche.

Cometa en donde aun viaja los indios,
en su pecho resuenan cuecas y tambores,
sus dedos persiguen el cobre, pan y carbón.

Cometa que reposa entre el mar y la montaña:
arroja el manto que has quitado a las estrellas,
sobre el sueño de casuchas y pobrezas sin escuelas!
Calienta con tu aliento,
a los que espanten, sombrías metrallas.

14 de noviembre 1985

Reseca

Abejas y langostas,
boquiabiertas
en el mar espinoso y reseco.
Olas de grillos escondidos,
espigas de trigo condenadas,
tierra, labio herido de la tierra
Piano y guitarra ausentes,
pajaros moribundos de la siesta,
piltrafa sombra del sol,
quebraje mágico de ramas,
mariposas temerosas,
caballos brillantes,
ceños fruncidos. Luz!
Arboledas sumisas,
laguna evaporada,
lluvia mezquina,
girasol retorcido.

Languido y petrificado el paisaje
y tu perro en osamentas,
Solo tus ojos con vida,
el viento no se atreve a pasar.
Fuego inminente.
Azul, el cielo atento. Azul!

12 febrero de 1987

El pensador ( Rodin)

Cuanto me ha llenado tu fuerza de piedra!
Quietud de metal, en tu pensamiento eterno,
Allí, sentado y desnudo, resolviendo la vida,
te ayudo a respirar y a mirar aquel jardín.
Jardín, que presume al verse a tus pies.

Hombre! Solo tu sexo lo dice.

...De tu calma; de tu cuerpo;
de tu dulzura; de tu secreta violencia;
de tu risa, si la tienes:
Qué pensaran tus palomas?

Sin mover un dedo,
olvidando tus pulmones,
sin voz,
me has hecho papel la tarde entera,
y tal vez, la gente, no comprenda.

Las enredaderas quisieran abrazarte
con sus venas vegetales
para enamorarse y aferrarse
a tus venas de piedra.

Cuando el tiempo me haya alejado
de este día inolvidable,
recortaré tu esperanza,
la pondré delante de mis ojos y diré:
Hasta siempre, amigo!

Meudon, 10 de mayo 1987

El mar, la tierra

El mar es como un espeso lago
y la tierra, una isla accidentada.
El mar multiplica tus manos en millares
y la tierra es un hielo.

El mar es la ilusión de una niña.
Tenerlo en un metro de su patio!
La tierra es un diablo que lo niega con su hoguera.

Del mar conocemos su puntilla,
pues la vista es ignorante.
La tierra esta marchita,
sacude, ella, la espuma y la sal
de su plumaje.

Las gaviotas, en el mar, se nutren
y descansan en la tierra,
titubean en el aire y se funden con las nubes.
Cuando la muerte avecina,
donde terminar no saben,
pues, tan húmedo es el mar
y la tierra tan reseca.

23/03/1985

Amigo

Aprovecho este espacio,
para desgarrar esta pagina
y darle libertad a la palabra.

Te cuento, amigo,
qué veo,
como se escapan las ideas,
hacia el cielo firme.
Parecen canarios invisibles y felices.

Cuanto sol las acompaña!
Cuantas estrellas le sonríen!
Qué contenta esta la luna!

30/04/1989