Frena el cristal, la lluvia tenue.
Frena el portal al tigre del viento.
Frena la persiana, la mano de luz.
Frena la reja, el indigno robo.
Picaportes! llaves! cadenas!
cerrojos! doble llave y candado!
Gira en tu mundo el bronce del aire.
Es toda tuya su aureola!
Pero igual te llegan sus ojos,
como una amable carta,
como perlas turquesas,
rodando debajo de tu puerta.
Igual se empañan tus mañanas
cuando te despierta su voz quebrada.
Te das cuenta que te ha velado,
el mágico candelabro de su sonrisa.
Igual ha entrado en tu patio,
el hilo manso de su perfume a jazmín.
Te muele el recuerdo y no atinas
a arrancar su planta.
Ha entrado igual la bondad de sus labios.
Llega igual su paciencia montada en sus ojos.
Te devuelve tu voz, su viento
y te sacuden sus ansias de vuelo.
Tu reloj, enloquecido,
te llevó por donde pudo.
Llegaste al mar, que lo tiene todo,
y vaciaste allí, tu vida.
Pero no has logrado dejar allí, sus ojos!
martes, 27 de enero de 2009
viernes, 16 de enero de 2009
San Antonio de los Cobres
Tan en lo alto estás que se te pega el cielo.
Allí, el viento viene armado de espadas.
La estrella frotándose a ti, hace nacer su luz.
Al pasar por tu cara de noches, tu río es hielo.
San Antonio de los Cobres!
Yo juego con tu nombre y digo, de los pobres!
Desnudas montañas morenas, el cielo es globo.
Mansos corderos en brazos de niños curtidos.
Un ejercito de rocas en círculo, te vigila.
Una masa de adobe resignada teje y teje,
esperando al tren de ahogado acero.
Gigantes órbitas lo observan.
Buscan tus calles un árbol.
La piadosa virgen, enrejada,
solo un arbusto te lanza desde el otro muro.
Busca la calle, tus niños.
San Antonio de los Cobres!
Ombligo del mundo por un día.
Reconfortante sol de la mañana.
Ojos invisibles detrás del rectángulo.
San Antonio de los Cobres!
Tan en lo alto estas que duermes en el cielo,
llevando el reposo de niños curtidos,
por tus marrones calles de polvo.
Microscópica muesca del dorso cordillerano,
no escuché tu música con tanto azul,
pero me topé con un flaco puente,
que hoy impide alejarme de ti.
Allí, el viento viene armado de espadas.
La estrella frotándose a ti, hace nacer su luz.
Al pasar por tu cara de noches, tu río es hielo.
San Antonio de los Cobres!
Yo juego con tu nombre y digo, de los pobres!
Desnudas montañas morenas, el cielo es globo.
Mansos corderos en brazos de niños curtidos.
Un ejercito de rocas en círculo, te vigila.
Una masa de adobe resignada teje y teje,
esperando al tren de ahogado acero.
Gigantes órbitas lo observan.
Buscan tus calles un árbol.
La piadosa virgen, enrejada,
solo un arbusto te lanza desde el otro muro.
Busca la calle, tus niños.
San Antonio de los Cobres!
Ombligo del mundo por un día.
Reconfortante sol de la mañana.
Ojos invisibles detrás del rectángulo.
San Antonio de los Cobres!
Tan en lo alto estas que duermes en el cielo,
llevando el reposo de niños curtidos,
por tus marrones calles de polvo.
Microscópica muesca del dorso cordillerano,
no escuché tu música con tanto azul,
pero me topé con un flaco puente,
que hoy impide alejarme de ti.
martes, 30 de diciembre de 2008
Gigante del sur
Los pregones del viento,
acarrean abrazos de lavandas,
perfume mediterraneo,
de la mano al oro perdido del desierto.
Lastimando su galope ahogado,
avanza el viento
entre la aspera piedra
y soberbias espinas.
Pero igual camina el viento,
renco y frío,
como el perro huerfano,
cansado, inquieto y partido en mil.
Golpea de nuevo el viento
a las puertas de tu rostro.
No te elude y tampoco te atrapa.
Solo tu piel curtida
parece empaquetar aquel perfume.
Se enreda en tus anillos,
una misteriosa hilacha del viento.
Pretendes cerrar tu puño
y la nada, fugaz, se burla.
Festeja una calurosa estrella.
Un viejo árbol agita sus brazos verdes.
También sonríe, poderoso,
como un brujo de madera.
Sopla, galopa, serpentea, gira y se calma.
Renace, sube, avanza, baja, continua y cae.
Espeso, suave, dulce, rudo, cortante y fresco.
Es el viento del sur visitando amigos!
Repleto de recuerdos trota su cadena.
Una viña, cinco rocas, tres montañas,
verde claro, verde oscuro y fuerte nieve.
Ínfimos puentes del hombre,
ríos lentos y un tenaz lago,
firme el maíz y pajaros del trigo...
Recuerdos que se encajan en tus ojos,
mientras silba hacia el norte
el viento del sur.
13 febrero 1985
acarrean abrazos de lavandas,
perfume mediterraneo,
de la mano al oro perdido del desierto.
Lastimando su galope ahogado,
avanza el viento
entre la aspera piedra
y soberbias espinas.
Pero igual camina el viento,
renco y frío,
como el perro huerfano,
cansado, inquieto y partido en mil.
Golpea de nuevo el viento
a las puertas de tu rostro.
No te elude y tampoco te atrapa.
Solo tu piel curtida
parece empaquetar aquel perfume.
Se enreda en tus anillos,
una misteriosa hilacha del viento.
Pretendes cerrar tu puño
y la nada, fugaz, se burla.
Festeja una calurosa estrella.
Un viejo árbol agita sus brazos verdes.
También sonríe, poderoso,
como un brujo de madera.
Sopla, galopa, serpentea, gira y se calma.
Renace, sube, avanza, baja, continua y cae.
Espeso, suave, dulce, rudo, cortante y fresco.
Es el viento del sur visitando amigos!
Repleto de recuerdos trota su cadena.
Una viña, cinco rocas, tres montañas,
verde claro, verde oscuro y fuerte nieve.
Ínfimos puentes del hombre,
ríos lentos y un tenaz lago,
firme el maíz y pajaros del trigo...
Recuerdos que se encajan en tus ojos,
mientras silba hacia el norte
el viento del sur.
13 febrero 1985
jueves, 11 de diciembre de 2008
Lluvia
Allí! en lo mas alto, una selva,
brilla intacta y blanca.
Un infinito universo de gotas,
se confunde.
Ave de madrugadas y noches,
frotas tibios algodones.
Manchones de humo, nidal del cielo.
Lluvia! gigante llanto de cristal.
Lluvia, que inunda tu mirada,
veloz, ahoga tu digno huerto.
Es la que se apiada del quejido
de los castillos,
de latas, adobes y cartones.
La lluvia que aturde tus oídos,
es la que adorna tus naranjos
de pesadas luces de fuego.
La lluvia se lleva las quenas al sol.
Despierta serpientes de hierba
que vencen pacientes a la roca.
Llueve tu manto
sobre espaldas de polvo
y nos buscas el hueso.
Llueve, y no nos olvides!
Reparte tus perlas en cada campo!
Llena las raíces del futuro!
Llueve, lluvia, llueve!
Truena tus tambores, truena!
22 de octubre 1985.
brilla intacta y blanca.
Un infinito universo de gotas,
se confunde.
Ave de madrugadas y noches,
frotas tibios algodones.
Manchones de humo, nidal del cielo.
Lluvia! gigante llanto de cristal.
Lluvia, que inunda tu mirada,
veloz, ahoga tu digno huerto.
Es la que se apiada del quejido
de los castillos,
de latas, adobes y cartones.
La lluvia que aturde tus oídos,
es la que adorna tus naranjos
de pesadas luces de fuego.
La lluvia se lleva las quenas al sol.
Despierta serpientes de hierba
que vencen pacientes a la roca.
Llueve tu manto
sobre espaldas de polvo
y nos buscas el hueso.
Llueve, y no nos olvides!
Reparte tus perlas en cada campo!
Llena las raíces del futuro!
Llueve, lluvia, llueve!
Truena tus tambores, truena!
22 de octubre 1985.
Muero y fugo
Con mis espaldas encorvadas,
apunto al atigrado cielo jaspeado.
Le apunto de día y a su centro.
Me desgasto a cada hora
y me muero en cada paso.
Me acerco a la frontera,
por mas que no distinga el rumbo.
Cada jornada me despoja,
del resto de aire de niño,
que guardo en un bolsillo.
Vivo a tientas y olfateo
una tumba a veinte pasos.
La flor que me llena de vida,
cuando me sopla, burlona,
su perfume,
se adueña de mis luces.
Hago un imaginario vuelo
y me escapo de la tierra.
Sacudo apenas mis plumas
y me enjuago con las nubes.
26 de Julio 1985
apunto al atigrado cielo jaspeado.
Le apunto de día y a su centro.
Me desgasto a cada hora
y me muero en cada paso.
Me acerco a la frontera,
por mas que no distinga el rumbo.
Cada jornada me despoja,
del resto de aire de niño,
que guardo en un bolsillo.
Vivo a tientas y olfateo
una tumba a veinte pasos.
La flor que me llena de vida,
cuando me sopla, burlona,
su perfume,
se adueña de mis luces.
Hago un imaginario vuelo
y me escapo de la tierra.
Sacudo apenas mis plumas
y me enjuago con las nubes.
26 de Julio 1985
viernes, 21 de noviembre de 2008
Carta
Al árbol que brotaba tímido,
cuando tu luz estaba, te cuento,
lo atropella feo, el otoño amarillo.
Le pide sus hojas, les da alas,
pero ellas, como húmedos pichones,
agonizan sobre sus raíces.
... y hablando de pichones,
hablando de humedades y agonías,
me despierta aquel asesinato,
él de un poderoso pájaro, pico abierto,
a una cría ciega y deformada,
mientras la lluvia aplastaba al mar,
y nos dolían los ojos.
Y esquivando gotas,
nos fuimos de aquel imperio,
tú con las manos frías
y yo recogiendo piedras y raíces.
Dónde estará hoy, aquella lluvia?
25 de enero 1988
cuando tu luz estaba, te cuento,
lo atropella feo, el otoño amarillo.
Le pide sus hojas, les da alas,
pero ellas, como húmedos pichones,
agonizan sobre sus raíces.
... y hablando de pichones,
hablando de humedades y agonías,
me despierta aquel asesinato,
él de un poderoso pájaro, pico abierto,
a una cría ciega y deformada,
mientras la lluvia aplastaba al mar,
y nos dolían los ojos.
Y esquivando gotas,
nos fuimos de aquel imperio,
tú con las manos frías
y yo recogiendo piedras y raíces.
Dónde estará hoy, aquella lluvia?
25 de enero 1988
La silla vacía
La mujer o el amigo,
transparentes sordomudos,
nervioso los imagino,
con sus dedos perdidos
y sus ojos amarrados.
Sus voces de la nada
y el sol, que no aparecen,
los dibujo en esta silla.
Converso como un loco,
ahogado y en cenizas.
Sobre la silla vacía,
árbol muerto y en añicos,
bosque trunco,
reposa lo femenino
y la amarga risa de hombre.
Corta el paisaje una paloma,
con alas de filoso fuego,
sin brújula, pero al norte.
El bosque sigue su muerte,
debajo mi techo.
Ensartada por remaches y tornillos,
ya no es selva esta silla de nube,
ni precioso roble sus maderas sedientas.
Barrotes sin sentido!
Sola, espera inmóvil,
el peso del hueso
y muere por crujir de voces,
la silla vacía.
26 de enero 1987
transparentes sordomudos,
nervioso los imagino,
con sus dedos perdidos
y sus ojos amarrados.
Sus voces de la nada
y el sol, que no aparecen,
los dibujo en esta silla.
Converso como un loco,
ahogado y en cenizas.
Sobre la silla vacía,
árbol muerto y en añicos,
bosque trunco,
reposa lo femenino
y la amarga risa de hombre.
Corta el paisaje una paloma,
con alas de filoso fuego,
sin brújula, pero al norte.
El bosque sigue su muerte,
debajo mi techo.
Ensartada por remaches y tornillos,
ya no es selva esta silla de nube,
ni precioso roble sus maderas sedientas.
Barrotes sin sentido!
Sola, espera inmóvil,
el peso del hueso
y muere por crujir de voces,
la silla vacía.
26 de enero 1987
La mariposa
Es una flor o mariposa,
que se debate en el espacio?
Es un cerebro o una luz de espada,
ciega o desesperada,
que ves apenas,
en el espacio?
Es un manso embarazo
de primavera,
de azúcar su brazo,
de piedra sus alas.
O es mariposa?
Es un espacio en tu vientre?
O es tu vientre de esperanza?
06 de enero 1987
que se debate en el espacio?
Es un cerebro o una luz de espada,
ciega o desesperada,
que ves apenas,
en el espacio?
Es un manso embarazo
de primavera,
de azúcar su brazo,
de piedra sus alas.
O es mariposa?
Es un espacio en tu vientre?
O es tu vientre de esperanza?
06 de enero 1987
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
