Abro los ojos y busco

Dónde estás mi Argentina?
Dónde está tu neblina y tu sol?
Dónde estás país mío?
Dónde quedaron tus tangos?
Dónde murieron tus indios?
Dónde galopan tus rojos caballos?
Dónde se nublan tus aguas?
Dónde muere el cemento porteño?
y dónde nace, la tierra y el verde?
Dónde anidan tus calandrias?
Dónde flamean tus banderas verdaderas?
Dónde miran tus soles cordilleranos?
Dónde, dónde tienes escondidos a tus desaparecidos?
Y también dime,
porqué las fieras se esconden en tu dulce y arenosa tierra?
Tu tierra, más negra que tus días!
Más negras que tus noches!

14 Diciembre 1983

Mariposa.

Insecto del sol,
guardiana amable de jardines,
fugaz rayo lento del día.

Mariposa curiosa,
obrera y coqueta,
mariposa agonizante
en la palma de mi niñez.

Mariposa roja y amarilla,
verde y negra,
naranja y marrón.
Limoneros del miedo,
amenazan mi ventana.

Mariposa del desierto,
de la guerra,
mariposa de penumbras,
de riachos y de mar,
Ven y descansa
los golpes de niños asesinos.

Silencioso adorno del paisaje,
vuelos de intrigas,
paseame en tu gigante
cabeza de elefante.

31 octubre 1985

En las nubes

Acunado en gajos secos de nubes,
has bebido de ese fresco rocío de cristal
y te has embriagado transparente
en interminables jardines,
jardines de tiernos y violentos colores.

Rodando en esos suelos de ensueños,
has despertado a mil grillos silenciosos
y te has burlado de sus ojos.
Has impuesto rumbos impensados
a mariposas endormidas.

Has aturdido a las estrellas
con tus penas vestidas de gris
y has alegrado al universo solitario
con tibias antorchas de carnaval.

Y qué han murmurado las nubes
al verte serpenteando en sus desiertos?
Tal vez aplaudieron,
tu amor hacia la vida, hacia la paz.

... y te apresaron las nubes
y bailaste con ellas.
Te enamoraste de la luna
y te ensegueciste con el sol.
Viajaste en el lomo de cometas
y caíste en asteroides,
con estrellitas navegando
por el centro de tus venas.

Silencio...

... y un corazón de alcancía tienes
para granizos y nieves.
Te has apoderado del cielo
y te refrescas con sus lluvias.

Abril 1986

La luna encarcelada

Anoche, noche de espumones,
te soñé, acorralada y blanca.
Perseguí, lento, tu esqueleto
de luna encarcelada y mineral.

Redonda tu boca de cráter,
vomita una voz gris de metal,
y como serpiente invisible,
te arrastras y miras atrás.

Luna de sal y poetas,
tu cara es blanca y brilla.
perdiste con tus manos ayer,
tus pasos en rumbos obscuros.

Luna presa en el espacio,
solitaria y rodando,
te mira un caballo obrero,
te habla una pena pobre.

Milenarios anduviste,
trotando por las nubes,
luchando, elegante, entre montañas,
sin espadas y sin puños.

... y sigues presa de la tierra,
alimentando mareas,
dando lustre a los jardines,
y a los grillos, inspirando.

10 abril 1986.

Tressé

Tres de la madrugada.
Goterones de rocío o de lluvia?
No lo sé.
Agua fresca de hoja en hoja.

Durante el trayecto verde del bosque,
mis pasos se adueñan del sonido.

Desparramados rocíos,
monotonía vegetal, en la penumbra
y mis ojos ciegos de estrellas.

Noche inesperada y fresca,
sin cansancio te recorro,
sin pasos voy.

Tressé 26 octubre 1987

Tal vez

Haber si hoy encuentro!
me dije,
a ese verso de acero,
de plumas,
perverso,
hilacha que sostiene la vida,
niño verso,
queriendo saber ya! del universo.

18 octubre 1987

Sin puertas

Me gustaría, en este instante,
llorar delante de tu vida,
y a la vez, quebrar la primavera
con filosa sonrisa.
Hacerla trizas, hacerla nudos.

Gustaría zambullir en tus pupilas,
dar aletazos, creerme ínfimo
y perdido en un espacio.
Dar giros y dar tumbos
sentirme amamantando
y moribundo de sueños.

Gustaría invitarte a mi universo,
y sin flores, ni sol, ni ventanas,
sentirte mi habitante.
Habitante de mi carne
y de la obscuridad de mis venas.

Gustaría verte graciosa
con esa mirada de asombro que llevas,
con esa sonrisa petrificada
en tu cara rosa.

6 Mayo 1987

Lo extraño del sol

Cuando el piano serpentea sus acordes
es porque me apuñala tu futuro
y esa humedad eterna en los ojos,
se convierte en una gota.
Lágrima de fuego transparente.

Cuando el piano se convierte en campanario
es porque me perforan los ojos,
calcinan mi lengua,
retuercen mis uñas,
trituran mis dientes, sin tenazas.

Y cuando el piano sea silencio,
sera porque no vivo
sera porque el cuerpo que soy
se ha muerto ya.

Ay muerte!
Han parido ya a mi asesino?
Hacia que rumbo lo guían los vientos?

Siempre he visto, ignorante,
a las estrellas,
con cinco brazos y amarillas.

Siempre he buscado, inocente,
marcianos en la luna
y la he pintado de blanco.

Pero el sol... ?
Qué extraño es! Nunca hay algo en él!
Le imagino un árbol, y lo incendia,
y se quema todo el tiempo.
No sé si se esta bien vivo o si se esta muriendo.

02 Abril 1987